O anoitecer da Cidade Velha

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Para se ver a noite cair na Cidade Baixa, em Porto Alegre, nada melhor que a Rua da República, repleta de velhos queridos, novos luminosos e futuros boêmios de calças curtas, curtindo suco de laranja, salada de frutas ou cerveja pelos seus antigos bares. 

Salito encarou uma cerveja Coruja no excelente bar Tapas (no caso, Petisco em espanhol), no número 30 do secular logradouro. Atendimento de primeira. Sua noiva alemã, a famosa atriz Frida von Allerborn, também aproveitou o final de tarde. A equipe de fotografia de Mme. Allerborn embrulhou a foto, pois ela veio a passeio, não desejava platéia. Salito estava meio levantado e de barriga cheia, feliz. (Era um sósia de Salito, para enganar Mr. F. Febraban).

O POVO UNIDO JAMAIS SERÁ VENCIDO!

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Cai mais uma criminosa ditadura sustentada pelos terroristas norte-americanos.

Viva o povo do Egito!

Força, irmãos! A sua coragem há de chegar ao povo da Arábia Saudita e de outros redutos da maldosa águia.

O Rei do Mato Grosso

Domingo movimentado. Salito e suas vinte mulheres (presente Dolores, chegada da Espanha) tiveram o prazer de receber longo e amoroso telefonema do advô e ex-general Lima, ou cabo Lima, do glorioso exército brasileiro. 

Hoje Edilson Lima Fagundes é também fazendeiro de alta pecuária, e convidou toda a turma deste covil para um grande churrasco em futuro próximo. Iremos!

Foi o Rei de Porto Alegre. À época era assim definido pelos habitués da noite gaúcha: "Pai das mães e marido das mulheres, temido pelos machos e amado pelas chinas". 

Ao mudar-se, digo, ao tomar de assalto o Mato Grosso, legou o seu merecido título de Pai das mães... a Salito, que prudentemente recusou o "temido pelos machos", pois não convém a quem anda desarmado inticar com os demais varões. Bem, a comenda já foi transferida para Alex Moraes, o Rei da Portinho, que se encontra no momento dando uma geral nas européias.

Como se vê pela foto, o valoroso gaúcho de Palmeira das Missões atualmente dedica-se a outras práticas: transformou-se em sensível paparicador de netos. Na cena, com João Armindo, hijo de Mauro Fagundes.

Para todos os irmãos daquelas plagas, vai um som aqui dos pampas. Com um abraço também ao grande cantor, o galponero José Cláudio, que andou precupando a gente no fim do ano.

(Rei de bondade, o oposto de certo sujeito de quem o ex-ministro Joaquim Barbosa falou)

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No Refresco, o domingo, o bar...

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Como ontem, num texto que nos rendeu algumas lágrimas, razões pessoais, sabem como é, aquelas bobagens de velho boêmio enamorado... como dizia, como ontem acabamos citando uns faraós embalsamados, foi inevitável a lembrança de uma antiga marcha-rancho dos fantásticos João Bosco e Aldir Blanc (ei, Aldir, neste momento toca aqui no covil a sua - com Moacir Luz - Recreio das Meninas II, aquela maravilha, homem de Deus).

Bem, hoje teremos goiabada de sobremesa.

De doces mãos e sensibilidade

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Com aquele jeito de caminhar de quem pensa poder enganar os amigos, devagar pela calçada, pela sombra das árvores da madrugada, Carlito Dulcemano Yanés retorna.

Kafil o reconheceu pelo chapéu, além do jeito de andar. Mas se fez de sonso, falou: Alto lá, quem vem?!

Levantando com dois dedos o chapéu respondeu: Não te faz, Negro, sabe que sou eu.

Sem Juliana Betsabé.

Acordei sabendo, pelo seu tom de voz, que haviam brigado novamente.

Da janela da palafita vi Carlos entrando, e como Kafil percebi que por por fora e por dentro estava armado até os dentes. Magnum e raiva.

Lembrei-me de Mareu Ferreira, de Hermínio Bello de Carvalho, de mim..., e antes de descer para esperá-lo coloquei uma música bem alto. Ele vai ter que esperar até amanhã para me contar. No descida das escadas peguei uma garrafa de uísque especial.

Ju Betsabé, que se mandou sei para onde, com a cachorrinha Siririca jaguariana que ganhou em Pinar del Rio (carinhos todos para uma cã, para deixar Carlos mais embravecido...), haveria de gostar da negra Clementina. Afinal, Ju tem muitos amigos afros, seu msn que o diga.

Sei não, mas algo deu em mim. Começo a apostar em Carlito Yanés. Chegou falando em Nietzsche, na Origem da Tragédia, e repetindo a poesia da fábula de Gellert: 

"Sabes, quanto a mim, que é útil
Dizer, aos falhos de entendimento,
A verdade por alegoria."

Tem cinco por dentro.

Salve, Carlito! Salve, Ju!

O Rei de Porto Alegre em Veneza

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Quando Aznavour encantou o mundo com "Que C'est Triste Venise", nem sonhava que o Rei de Porto Alegre iria invadir aqueles sentimentais domínios.

Pois aí está, desta vez mais romântico, mascarado... já com saudades.

Guapo!



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Ary!

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Num domingo de carnaval, 9 de fevereiro de 1964, aos 60 anos morria Ary Barroso, o autor de Aquarela do Brasil, entre outros clássicos da música brasileira.

Talvez o compositor brasileiro mais conhecido no mundo, autor de sambas, marchas, canções, boleros... claro que era muito chegado em vidros cheios. Pois é, bebia a dar com um pau, e uma cirrose hepática o levou ainda jovem.

Sobre vida e obra, basta rolar seu nome no Google.

Aqui lembramos um som que só mesmo ele poderia inventar.

Som, aliás, que dedicamos a um velho parceiro, coroa dos bons, que andou tendo o desprazer de ver a sua amada se oferecendo aos caçadorzinhos do badú, e agora anda se achando o último.

Que nada, Chico João, aqueles nem com 30 anos foram bons um dia. Você ainda é o cara! Longe de ser Caco Velho. Salve, Ary!

O Rei em Paris

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O Rei da cidade de Porto Alegre tomando Paris de assalto. Sim, ele, o poeta Alex Moraes.
Guapo!

JACOB, ... SÉRGIO!

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Sérgio Freitas Bittencourt (Rio, 03/02/1941 - 09/07/1979), segundo a Wikipédia, foi um compositor e jornalista brasileiro.

Acrescenta o que outros disseram: que era filho de Jacob do Bandolim, que foi criado em volta dos chorões e das rodas de choro. Que na escrita seu estilo era duro e desaforado, mas que era por todos considerado sentimentalista.

Que abalado com a morte de Jacob, compôs o samba-choro-alma "Naquela Mesa", que deu para a divina Elizeth gravar.

A Wiki diz muito e nada. Não era sentimentalista, era muuuuuuito sentimental, amoroso, com um bicho morando dentro, raivoso com a condição humana, com o roubo descarado de vidas que Mr. Febraban e Sarneys et... caterva promovem, e "sentia", sabia, que morreria cedo. E valente, nisso doido de atar, como os melhores homens deste mundo.

Compôs "Modinha", única, clássico de amor e carinho.

Sobre seu pai, Jacob do Bandolim, escreveu:

"(A mãe)... e soube segurá-lo até o dia 13 de agosto (sempre insano agosto!), de 1969, quando dirigindo sozinho seu carro, Jacob chegava à sua casa, em Jacarepaguá, vindo da residência de um de seus poucos ídolos, Pixinguinha, já ofegante, avisando que estava morrendo, sendo recostado pela mulher e o sogro no chão da grande varanda — onde morreria. Era 6 horas da tarde. Diagnóstico: infarto e edema pulmonar.

(...)

Já estava fumando seis maços de cigarros por dia. (...). Não jogava, não bebia, em futebol seu time chamava-se “Zizinho Futebol Clube”. Fumava. Apenas.

O que fiz por ele, fiz e não digo. O que fez por e de mim, foi um tudo. Me lembro: jamais me mentiu. Era capaz de esbofetear um mentiroso, apenas pela mentira. Fosse qual fosse a gravidade.

Repito e gosto de repetir: jamais me mentiu. Mas, nos momentos em que estive “cara a cara” com a morte, ele também não me mentiu. E, como nas outras ocasiões, não me mentiu, mas soube, sempre, me estender a mão. Quando eu agarrava, mordia, deixando naquelas mãos santas de datilógrafo e músico, as marcas incuráveis da minha dor.

De tudo que me ensinou, certo ou errado, hoje, dentro dos meus já então parcos e paupérrimos preconceitos, retiro, inapelavelmente, uma solução, uma saída, uma parada para pensar, um pouco de coragem para enfrentar, muita coragem para não “aderir” — na última das hipóteses, um sofisma, uma frase feita — estamos conversados!

Admirava a cultura musical de Lúcio Rangel e de Tinhorão. Era um radical. Sempre foi, um radical que se anunciava “tradicionalista”. Mas, que, numa certa noite de 1969, no Teatro João Caetano, ao lado de Elizeth e do Zimbo Trio, tocou de tudo — e quando resolveu executar o “Chega de Saudade”, ficou estabelecido que, realmente, ninguém mais poderá tocar alguma obra de Tom e Vinícius! Uma noite! Uma loucura!

Hoje, sinto pena de seus amigos, da sua mulher e de minha irmã. Todos viram-no morto. Eu, não. Cumpri sua ordem.

Toda vez que ele me vem à mente — e me vem sempre — ou é discutindo contra um cassetete na mão e um 32 na outra, ou é interrogando, com a carranca fechada, um punguista da Central, ou é me ensinando naquela mesa, o que, para ele, significava “viver melhor” — ou tirando do seu bandolim, o som liberto e puro do coração. Do coração

(Eu), aos 37 anos de idade, descrente e exausto, sem Deus nem diabo, é que posso afirmar: Jacob Pick Bittencourt foi mais do que um pai. Do que um amigo. Do que um Ídolo. Foi e é, para mim, um homem.

Com todas as virtudes, fraquezas, defeitos e rastros de luz que certos homens, que ainda escrevemos com “agá” maiúsculo, souberam ou sabem ser. E homem com H maiúsculo, para mim é Gênio.

Tenho certeza e assumo: não sou nada, porque, de fato, não preciso ser. Me basta ter a certeza inabalável de que nasci do Amor, da Loucura, da Irrealidade e da Lucidez de um Gênio.

(Texto completo AQUI)

O depoimento seria a pedido de um jornalista, para publicar nos dez anos da morte de Jacob.

Sérgio não viu a publicação, hemofílico, morreria antes, aos 38 anos. Já não tinha aquela voz naquela mesa incentivando-o a viver, já não tinha aquelas mãos para morder na dor.

Ah, esses dias de julho...

Ao escrever sobre seu pai, gênio de cordas, partituras e coração, sem sentir Sérgio Bittencourt descreveu a si mesmo, igualzinho, sem tirar nem pôr (sim, com circunflexo). Um Homem, com as lágrimas e enganos de seu tempo, gênio de letras, partituras e coração de amor.

Antes de partir deixou obra inacabada, a injustiça dos céus?,  trinta e poucas músicas, mas lamentosos sinais, aos berros para surdos. Tem uma, "Azar". que é... mas, vamos ver outra.

Outra de suas composições que também é lição de vida que só louco.

Chama-se "Acorda Alice" (que a ditadura militar ainda impune do Boris Casoy proibiu sem entender direito a letra...), que aqui mandamos para Dolores, homenageando a memória do Sérgio. Vendo o lado do amor, do crescimento pessoal, pois a ditadura morreu, embora os assassinos sigam entre nós.

Vai com a cantante e dona de bar da velha boemia do Rio de Janeiro, Waleska. (Alô, Waleska, eu aos 9 anos te amava tanto, e ainda amo, sua doida).

Alô, Sérgio!, o Brasil um dia acordará. Que pena, rapaz, você tá... faltando aqui.

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MADRUGADA PROFANA

(O BLOCO DOS DESLOCADOS)

Cara 211. Baratinado, não sei o que me move para apresentar a você o meu bloco nesta madrugada de carnaval, talvez o desejo que o tempo passe mais rápido, talvez a ânsia de amenizar os meus ferimentos, sei lá, só sei que não suporto mais.

Logo os raios solares estarão anunciando o silêncio dos tambores. Anseio pelo silêncio. Agora é a marcação da bateria, a zoeira, tim-bum-bum-bum-bum, a evolução de ruidosos lenitivos, a fuga circense e etílica, tudo me deixa mais e mais desesperadamente excitado e deprimido. Será que são felizes mesmo, ou também estão fugindo?

Seja o que for, azar, lá vou eu desconcertado em 364, com Mozart nas alturas tentando evitar que o som da rua escarneça de mim.

Sei que esta mania de escrever gritos é temerária, de repente a gente tem um ímpeto e está feito, por teimosia ou por um momento de depressão. Bêbado e espiritado, então, é um perigo, o sujeito desaba ou sente-se um iluminado. Mas agora que a viola e o violino chegaram ao fim, quando vai entrar solene, depois tímida, linda, a outra Sinfonia Concertante, a 297 de flauta, oboé, trompa e fagote, encho um enorme copo de uísque, puro mesmo, acabou a angustura, minhas veias pulsam mais forte pela impaciência do sangue, reúno o que resta da minha coragem, e escrevo. Escrevo para ti, 211.

Embora eu não tenha relações aqui no prédio, nem em lugar algum, sei que você também vive só. Há alguns anos eu a vejo voltar da noite, esporadicamente, com diferentes companhias. Certa vez solitária, às cinco da manhã, vestida de..., não importa. Quero dizer que ao lembra-la assim liberada deixo de me sentir sepultado, e isso agravou-se. Explico: ontem entrei no edifício e olhei para cima, vendo-a subir a escadaria dentro daquela saia verde-piscina curtinha, recordei uma marcha-rancho antiga – Máscara Negra – do tempo em que carnaval tinha poesia, e fiquei com vontade de rapta-la, trazendo-a para dentro do meu covil. Raciocinei, ou o uísque raciocinou, que em poucos minutos o pânico passaria, que poderíamos ter alguns instantes de prazer. Insensatez? Nem tanto, saiba que você é a única pessoa que jamais reclamou das óperas tarde da noite.

É irresistível, tenho que dizer, ainda que pareça um pedido de socorro: eu preciso fazer amor com você, amor febril, repetido, angustiado, sem convenções, amoral. Tente entender, o convite é macio, delicado, juro. Gostaria também de dar e receber afagos nos cabelos, no rosto, e chorar, e, por que não, rir, afinal este mundo não é um grande carnaval? Se você achar que é maluquice não está só, todos os seres que conheci disseram-me louco. Depois de passar o que já passei, não concordo que me chamem de louco, não é justo. Muito louco, sim, pode ser.

Engraçado, eu que sempre me julguei um tigre enjaulado, um lobo feroz, no frenesi deste domingo percebi que continuo aquele menino que, quando as dores do mundo quiseram enreda-lo, isolou-se balbuciando um pueril: “E eu não brinco mais”. Suicídio? Não, ainda anseio por um pouco de paz, em vida.

Sabe, 211, neste negócio de fugir, trancar-se em um apartamento e nunca mais falar com ninguém, a gente aprende muito. Aprende-se como é estar sobre o parapeito do terraço, cristalizado, com o pessoal lá embaixo entoando “pula, pula, pula...”. Aí você olha e se pergunta como foi parar ali, não consegue se jogar nem voltar atrás, fica assim, perplexo. Alucinado, mato-me aos poucos. Quando encontrar esta carta na sua caixa, não só espero que não leves a mal, quem sabe até compreenda e passe a me cumprimentar. Viu como sou bobo,um descrente que ainda nutre resquícios de esperança. Passa, sempre passa.

Bem, eu falava em apresentar o meu bloco. Na verdade não sei bem como ele é. Tento expressa-lo. Nestas alturas acabou o uísque, entrei na vodka com martini, três por uma, overdose, para facilitar, das minhas mutilações a pior é a timidez.

No meu bloco somos muitos, abraçados a combinar a festa, confetes pelo corpo inteiro, arrebatados, sôfregos, multidão de caveiras famintas misturadas a esvoaçantes apetites de amor, todos pulando sorridentes, rodando no salão cada vez mais rápido, cada vez com mais paradas na semana para abastecer o copo, rodando, rodando, frenéticos, loucos...

Exulto, agitam-se faíscas no meu interior, logo você vai chegar, meus dedos percorrem as teclas em alta velocidade.

No meu bloco disparamos à frente, estrangulados por serpentinas azuis, debochados e contentes desfilando o circo de maravilhas e horrores, mirando com malícia a parte perigosa da platéia, os hipócritas asquerosos que nos olham com seus olhos ávidos, vontade de perguntar-lhes quanto roubaram hoje. Ah, o cordão é feito de covardes que não temem a morte, é feito de choro, medo e sorte, é feito de vida.

Os deslocados, vamos com os rostos picados de brancas e douradas estrelas, voando no vendaval que é o nosso bloco, no pó da existência, desvairados, amados, girassóis que giram depois que o sol se acabou, atraídos pelo brilho ofuscante da Ursa Maior, recebendo gritos de Bravo vindos do universo, homenagens em forma de relâmpagos e sustos.

Aquieta-se Mozart. Desaparecem movimentos e sons, ouço uma ária de Verdi emitida do espaço, magnífica, nossas camisetas listradas se transformam em fraques e vestidos de noite, somos arvoredo saudável, sem cobiça, suco de amor derramando de graça, com graça, riscos ameaçadores e alaranjados de fé na noite estrelada, choros convulsivos em festividades de nascimentos, alegria e sexo em velórios, planetas rodopiando no sonho sonhado, em desprezo aos satélites artificiais.

Pairo no ar, 211, multicolor em transe apaixonado. Ah, maldita cocaína que me possui, que me dilacera, maldita que tanto amo...

211, corra aqui ver, está chovendo pétalas de rosas aqui em casa, abre-se o teto, abrem-se as nuvens, o céu é amarelo, é amarelo.

Estou ficando sonolento, vai amanhecer, não ouço nada, acho que exa exagerei na dose, por favor, estou convidando, eu me chamo Ernane, moro no 107, digo, 108, supere a repugnância, esqueça que eu não tenhp, digo, tenho a pperna esquerda, venhna, venha, se aparrrecer derrrrubee a porta, me abrace e arranque o meu coraç

Covil V, 23 de setembro de 1994.

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