Grupo da morte, n'A Charge do Dias

.

Os boêmios do Botequim do Terguino, como sabem os trilhões de leitores da coluna A Charge do Dias, são todos colorados. Bem, todos não, em 50 há uns 5 gremistas. Assim, não é de espantar a primeira obra escolhida na habitual votação. Ficaram com o Sinovaldo, do Jornal NH (RS).

Todos já dentro do copo, ficaram com a também hilária obra do Mário Alberto, do Lancenet.

  

Entretanto, Miss Leilinha Ferro, a coordenadora da coluna, na sua escolha a solas não quis nem saber de futebol. Com o Benett, da Gazeta do Povo (PR).

A coluna A Charge do Dias leva esse título pelo seu idealizador, o mestre Adolfo Dias Savchenko, que um belo dia se mandou para a Argentina, onde vive muito bem. Sucedeu-o na coordenação a jovem Leila Ferro, filha do Terguino, quando os boêmios amarelaram na hora de assumir o encargo. Antes eram dois butecos, o Beco do Oitavo e o Botequim do Terguino, que.., bem..., se fundiram  no ano passado (veja AQUI), face a dívidas com o sistema agiotário. O novo bar manteve o nome de um dos butecos: por sorteio ficou Botequim do Terguino, agora propriedade dos ex-endividados António Portuga e Terguino Ferro.
.

A França e o Brasil, na esquina do futuro

.
Por Mauro Santayana

A visita do primeiro-ministro francês ao Brasil, esta semana, é expressivo instantâneo das condições atuais da política internacional.

Por um lado, monsieur Hollande age como o representante de uma nação saudosa de um poder colonial nostálgico. A caminho do Brasil, esteve na capital da República Centro-Africana, onde foi visitar a força de intervenção francesa que está estacionada naquele país. Daqui, embarcou para a Guiana Francesa, uma das duas últimas possessões europeias em nosso continente.

Por outro lado, ele foi um dos numerosos chefes  de Estado europeus que — sem direito à palavra — teve que assistir à presidente Dilma Rousseff, três dias antes, discursar da tribuna de honra, ao lado de Obama, Ban Ki Moon, de Raúl Castro e do vice-presidente chinês, e do representante indiano, na cerimônia em homenagem ao presidente Nelson Mandela, no Soccer City Stadium, em Johannesburgo.

A França de De Gaulle e Mitterrand, que já lutou, no passado, por encontrar um caminho próprio para sua política externa, vê, hoje, junto com o resto da Europa, à emergência de  outro mundo, no qual o poder se desloca do antigo G-8 para o G-20, e para nações como as do Brics, que reúne o Brasil, a Índia, a China, a Rússia e a África do Sul.

Esse novo panorama geopolítico, de concorrência e desafio, leva os franceses a tentarem estabelecer alternativas de caráter econômico e diplomático, em um contexto que, no entanto, a médio e longo prazo, os obriga a aprofundar, inevitavelmente, seu comprometimento com a União Europeia e com a Aliança Atlântica, que liga a Europa aos Estados Unidos.

Ao visitar o Brasil, um ano depois da ida de Dilma Rousseff à França, Hollande veio, principalmente, fazer negócios. Em sua comitiva estavam vários executivos de empresas francesas instaladas no Brasil, além do CEO da Dassault, que tenta vender ao Brasil os aviões Raffale, no âmbito do Programa F-X.

Nos últimos anos os franceses têm feito excelentes negócios com o Brasil. Cobraram bilhões pela tecnologia de submarinos Scórpene já obsoletos, e pelo casco de nosso submarino atômico, sem transferir nenhum conhecimento sensível, do ponto de vista ofensivo ou nuclear, já que até mesmo o reator dessa nave terá que ser desenvolvido de forma independente pela Marinha. Suas empresas têm participado de vultosos contratos na área de energia e telecomunicações, que incluem turbinas hidrelétricas, o reator de Angra 3, o novo satélite que substituirá os antigos Brasilsats, privatizados e entregues, no final da década de 1990, a capitais estrangeiros.

Nada disso chega a representar, por mais boa vontade os franceses queiram mostrar — elogiando nosso baixo endividamento na Fiesp, ou declarando apoio à entrada do Brasil como membro permanente do Conselho de Segurança da ONU — uma efetiva “parceria estratégica”.

Para a Europa ou os Estados Unidos, será sempre mais “estratégico” o vizinho do outro lado do Atlântico que qualquer país do Hemisfério Sul, a não ser que, um dia, o Brasil venha a se integrar à aliança ocidental, na mesma posição subalterna a que se habituaram a nos ver e manter no passado. Falar em “parceria estratégica”, a longo prazo, entre Brasil e França, portanto, é tão irreal como falar de “parceria estratégica” entre o Brasil e os EUA, ou o Brasil e a própria União Europeia.  Não podemos nos permitir agir com ingenuidade, em um mundo guiado mais pelas conveniências do que pela solidariedade.

Isso não quer dizer que o Brasil deva fechar as portas para ninguém. Se for interessante fazer um acordo comercial com a União Europeia, que o façamos. O mesmo vale para os Estados Unidos, ou acordos pontuais com a França e a Alemanha, como ocorre na ONU, agora, com a iniciativa sobre a internet.

Os russos, chineses, indianos, sul-africanos, que representam, a partir do Brics, nossa melhor alternativa de cooperação, neste novo século, nunca nos colonizaram. Suas empresas nunca monopolizaram nosso mercado. Eles nunca intervieram em nossa política interna ou nos consideraram uma espécie de quintal, como os EUA têm feito, historicamente.

Na nova ordem multilateral que se avizinha — com vários polos de poder ao invés de um — temos que agir orientados, sempre, pelos nossos interesses como nação, sabendo separar as alianças circunstanciais, de interesse mútuo, daquelas que podem efetivamente, mudar a história, e o futuro do povo brasileiro.

.

Em Copacabana

;

Três da madrugada em Copacabana. Outono, eu de terno simples, camisa, gravata e paletó, no Rio são as roupas mais pesadas que uso, mesmo no inverno, onde sempre tomei banho de mar. O La Maison, antigo bar e restaurante da esquina da Santa Clara com Avenida Atlântica praticamente vazio. 

Lá dentro ninguém além dos funcionários. Na calçada apenas duas mesas ocupadas, uma com quatro caras, e eu sozinho em outra tomando um chope. Eles discutiam suas vidas, e eu fazia hora para pegar uma mineira às cinco num bar da Sá Ferreira, não fui pra lá porque não gostava do dono nem dos leões de chácara.

Copacabana é linda vazia, o frescor da madrugada pegando a gente, o som do mar, nada de ônibus passando, carro um que outro. Tirei o chapéu, botei na mesa de plástico e pedi outro chope, acendi um cigarro e fiquei também eu remoendo a minha vida, sozinho com meu coração. Estava nem feliz nem infeliz, mas com um bicho dentro reclamando de algo que eu não sabia o quê.

Na mesa dos caras as vozes se avolumaram. Prestei atenção. Três deles reclamavam do seu amigo homossexual por ligar tarde da noite, acordando as pessoas.

Aí o homem, da opção sexual diferente da dos seus amigos de infância, disse o seguinte:

- Se numa hora de horrível desespero, às cinco da manhã, eu não tiver para quem ligar, e se ligar me atenderão de má vontade, então nunca tive amigos!

Matou, por dentro fechei inteiro com o cara. Fez-se um silêncio na mesa, depois o mais velho disse me desculpa, tu tem razão. Os três encabularam pela covardia, mas reconheceram. Mudaram de assunto e seguiu o papo feliz. Amigos felizes.

Eu fiquei lá, mirando luzes amarelas do prédio lá adiante, absorto, bebendo e fumando, até a hora de encontrar a mulher, sem saber que bicho era o que me mordia.

.

1984, eu e ela, sobrevivientes

.

1984. As nossas instituições ainda precárias, com o fétido cheiro da ditadura ainda impregnado. A Arena. A puta que os pariu.

Entro no Cartório, espero na fila, minha vez: quero registrar uma menina. Pois não, cadê o papel, tá aqui, mas... esse nome não pode, é estrangeiro. Como não pode, seu, é um nome do mundo, no caso espanhol, e remete ao nascimento de Jesus. Dá não, a lei proíbe. Vai dar sim, moleque, e subi nos sapatos.

O sujeito avermelhou e se veio, e quando pensou em vir eu estava em cima dele: se não der, tu morre, bobalhão.

Eles podiam batizar os filhotes da ditadura de tudo que é nome, eu não, eu hein? A lei proibia estrangeirismos, para os pobres, os viados dos filhos deles tudo americano.

Veio o dono do Cartório, quis maneirar as coisas me sugerindo botar a letra "e" no final. Emputeci de novo, mas assim vai me descaracterizar o nome da menina!

Até ali em discussão que não dá nada, mas me toquei que ia enveredar para conversa de homem. Ali serenizei, é comigo. Eu chapéu na mão, botei na cabeça em desafio, e calmo medi as palavras ao dono: olha seu, o futuro que se avizinha, pelo nome da menina, não será bom para ninguém, vim desarmado, coisa que amanhã não farei, por isso lhe peço por favor, registre!

O homem finalmente me entendeu. Por bem a gente consegue tudo com esses patifes, basta ter calma e bom senso.

O nome não era apenas pelo meu sangue, parte dele, espanhol, nada a ver, sangue é igual em todos. É que ela me deu um susto ao nascer, temi que fosse perdê-la. Malei gritava alucinada perdi a menina, perdi a menina, fica quieta guria, não perdeu nada, não tenha medo, estou aqui, já quieta!, eu sem carro, noite alta, cidade vazia, mas a pau a levei para o hospital, atacando os carros que nunca paravam, os poucos que passavam, e surgiu um táxi milagroso, eu e Malei banhados em sangue, e viveu. Nascida Viva, o significado real.

Voltei pra casa com o papel na mão. A mulher havia sugerido Jurema ou Margarida, algo assim, não recordo. Jurema é lindo, Margarida também. Mas fui por mim, a guria é minha e eu boto o nome, pensei naqueles tempos sofridos.

Achei que a Malei iria cair para trás, reclamando, quando lhe mostrei o papel do registro, mas ela amou. Lá estava, bem grande:

NATIVIDAD

Hoje Doutora Natividad (defendeu ontem, com brilhantismo, a sua tese).

Salve, pequena, meu doce encanto, amor da minha vida.

.

Susana Natividad Rinaldi

.

Hoje me perguntei porque nunca casei, ou tentei casar, com Susana Natividad Rinaldi (Buenos Ayres, 25/12/1935).

Acho que pelas mesmas razões pelas quais não tentei casar com Libertad Lamarque. Ririam de mim, tu é muito piazinho. Bobinhas, um dia eu cresceria, me tornaria homem, e as amaria mais.

Passou.

Pero enlevo-me e danço com ela agora, Susana Natividad, maravilhosa assim como está. E desce um rio pelo meu rosto ao rodar na vals. 

O clássico tem o título original como "Que nadie sepa mi sufrir", música de Angel Cabral e letra de Enrique Dizeo, ambos argentinos, e é de 1936. Somente em 1957 foi gravado por Edith Piaf, após vinte anos encantando o sul do mundo.

João da Noite, a Vaidade e o Papa Francisco no Facebook

.

Pretendia publicar e comentar uma boa charge de um gaúcho, mas deixo pra lá. Famoso demais, pro meu gosto, quer que eu o “Siga”, que o "Curta” no seu facebook. Mas que vá à..., deixa assim.

Esqueçamos o cara, nada a ver, de repente é pobre alma, só pode, caindo de otário sem querer e pagando um pato maior que o substrato filosófico da "coisa", essa coisa que se mexe dentro de mim, a revolta que nunca pôde sair, ao ver, na cara..., só rindo. Estou ficando parecido com o João.

Esse e os outros estão ficando como seus ídolos, ai o Caetano, o Tom Zé (que é um velho que se acha, arrogante, é, mas injustiça o colocar junto aos demais? Não sei) , ui, Gilberto Gil, ai não sei quem (segue-se longa lista de arrogantes artistas, distantes do seu povo, embora arranquem o sustento desse mesmo povo, vampiros da ignorância), sempre foram velhos, uns ativistas de nada ou de bundas, mas todos ativistas de dinheiro, que submeteram-se às regras do sistema. Tanto artista bom o Brasil tem há cinquenta anos, e só esses pintam todo dia na parada, com o invasor junto, pela maldição plim-plim... Os demais vão para os ratinhos da vida, que nojo. Passemos a ignorá-los. A eles e à criminosa lei Rouanet, enquanto preparamos os explosivos. Para iluminar Copacabana, o céu tingido, Feliz Ano Novo, com o meu dinheiro. Para a Copa ainda os estamos montando, serão lindos.

Falemos do Papa. Digo, do João da Noite, que nos colocou essas idéias na cabeça.

Outro dia João da Noite, vá lá que de fogo, bota fogo nisso (que não creio interferiu, o João é muito pior sóbrio, psiu, nem se mete, deixa ele), escreveu no facebook do Papa Francisco (o querido Jorge Mario Bergoglio, nosso ex-vizinho). 

Meninos, meninas, através do setor de "mensagem" do Mark Putenberg, João começou mandando-o, ao Papa, para aquele lugar bem longe, a ponte que o partiu, ai que tristeza, que vergonha, mas nem eu nem a turma ousaríamos interromper ao presidente do Partido dos Boêmios (em constituição), pelo respeito que lhe dedicamos e confiança que depositamos, mostrou que as merece em muitas paradas duras, e ele seguiu com horrores, só por não haver encontrado no seu facebook, no do Papa, espaço para a amizade, mano a mano. Virou-se para nós e disse, vou ter um conversinha com esse "casteiano" de merda, tá pensando o quê? E vou falar fora de linguajar acadêmico, disso ele deve estar cheio. A turma conteve o riso, tá brincando. Mas começou, sério, a dedografar os seus amorosos recados (mensagens). Aiaiai, senti, daqui a pouco pula a interpol na gente, mas fiquei frio, confio no taco do parceiro. Que vengan.

- Buenas noches, seu Papa Francisco. Então, hein... Retiro a ponte e a partida, estava só fazendo aquecimento. É o seguinte: então é assim, é? Qual é a tua com essa de se quiser me "Seguir", me diga, é assim na carinha, que frescura é essa, tenho cara de analfa ou seminarista?, perguntou de chofre.

Silêncio do outro lado. Silêncio aqui também entre nós.

- Ora, seu Papa, ponderou João retornando à calma, eu queria era ser seu amigo, amigaço de todas as horas, gostei do seu papo de Papa, o senhor é um homem sério que está botando ordem nesse galinheiro, o mundo mudou, há cinqüenta anos o senhor já estaria envenenado pelas máfias, do Vaticano e as que o Vaticano trouxe para dentro, esses tarados sujos, ladrões, até assassinos, supus que o senhor precisava de amigos. E, note bem, camarada, se digo o que penso tenho aqui minhas razões: se alguém vive de doações, entre tu e eu, eu não sou. E me vem com essa de "Seguir"? Pra cima de mim!?

E se foi:

- "Seguir” nem mulher eu sigo, Chicão, bem, por algum tempo me faço e sigo aquela morena, ou alemoa, nega, ruiva, japa, polaca, todas, azar, mas elas transam comigo, passeiam na praça, me beijam, coisa que o senhor não faz, epa, nem quero, por favor, esquece. No calor a gente diz besteira, amigo Chicão... Snif.

Recuperou-se e emendou: - Ora, Chiquinho! Se eu começar a “Seguir” este ou aquele, pelo aparato de riqueza, que bem havida não foi, eu perco a única herança que meu pai me deixou. Sabe, única!, da qual muito me orgulho.

Aqui tontearam os nossos butiás. Só o João mesmo, chamar o Papa de Chicão! Depois de Chiquinho. Eu teria chamado de Paco, é castelhano, e bom de coração, entende tudo. Mas pretender que conheça Lupicínio Rodrigues e a vergonha que meu pai me deixou? Ah, não, João pirou.

Congelou o ambiente quando começou a surgir uma respostinha do outro lado: 

- Mientras yo tenga voz en el pecho no quiero más nada, que clamar a los santos venganza, oh, venganza, clamar...

João encheu o pé daqui, terminando a estrofe, enquanto vinha de lá em espanhol, cantando juntos: - Você há de rolar como as pedras, que rolam na estrada, sem ter nunca um cantinho de seu pra poder descansar.


Agora desabaram, caíram todos os butiás do João e os nossos. João da Noite começou a chorar e disse com a voz embargada, virando-se para nós: Eu disse que o Chicão era dos nossos!, me duvidaram!

Clóvis Baixo apressa-se em dizer: - Pergunte se ele já transou com alguma freira bonita, devem guardar para eles, pois tou com 60 anos e nunca vi uma novinha e gostosa.

João faz cara séria e responde que a vida pessoal não está em jogo. 

Clóvis insiste: - Da vida íntima dele não quero saber, não sou doido, quero saber é das gostosas, onde as escondem!, exalta-se.

Ufa, Jezebel puxa o Clóvis, o diálogo com a santa entidade é mais importante.

Bruno Contralouco entra a milhão, pela janela ouviu algo, e exclama: - Além de contar onde estão as taradinhas, que ele conte como fazem para passar o tesão, elas, à moda afeganistã? Cortam o clitóris com faca de mesa? E o pau de vocês?! Pergunte a ele, João.

Mas bah, animal desnaturado, Contralouco foi expulso, vai tomar ar lá fora de novo, marginal, e cervejas com Miquirina, este hoje de folga. O Contralouco, achando que era mentira o papo, ou melhor, a canção, com o Papa, saiu rindo feliz. João reclamou que o maluco só diz besteira, logo numa hora destas, o que faz a bebida.


E seguiu João da Noite, falando meio que sozinho, o Papito falou quase nada, João não sabia se ele ainda estava conectado. Mas João é fogo, vai sozinho: 

- Papa, quem diria, logo o senhor dando o mau exemplo... onde já se viu, agora muita gente entrou nessa de se achar. Ai, "Siga-me", se quiser, se aproveitando da criançada da favela, ai, o Bial lambe cachorra da mulher do Roberto Marinho, francamente, e isso está se espalhando, a divisão em castas! Tá me entendendo? Os coitados dos pobres da Vila Cão sem defesa seguindo merdas ambulantes ricos! Só rindo, ora vão tomar, ahn, vão pra tonga da mironga do kabuletê.

- Como, Chicão? Não conhecia essa palavra em espanhol, demorei. Ah, sí, en el culo! Isso mesmo, agora entendi, que vão tomar no rabo, esses metidos com a grana do populacho.

Não contente, prosseguiu João: 

- Chico, eu admiro e tiro o chapéu aos artistas mulheres e homens, sejam músicos, cantores, escritores, pintores, pensadores, e aos outros artistas, os da vida, pessoas de boa índole, trabalhadores, pedreiros, os ilusionistas de cabaré, todos, em último caso até padres aguento, o que vier, tenho o corpo fechado de saravás, mas gentes que tenham mensagens boas a dizer, de camaradagem saudável, gentes que se aproximam do seu povo, que não o renega jamais. 

(chora)

- Gentes que não são predadores covardes, os mentores, como esses que vemos na televisão bem felizes. Queremos seres humanos que se envergonhem de ver alguém com fome na rua, crianças. Não queremos esmolas de Mr. Microsoft e outros da mesma laia, sujos, frios, anti-gente. Nada também dessas seitas de ladrões que vieram porque a sua igreja apoiou nazismos e ditaduras, a sua Igreja que faltou a Frei Tito, aliás, vocês lá dentro sofreram ditaduras da Lei do Capeta. Como dizia Paulo Pontes (conhece? Aquele doido como o Antonio Maria): eu vou por onde as minhas pernas me levam, não sigo ninguém! E agora, a falta de coragem está virando moda, a pretexto de vaidade besta... O mal se expande... a cobiça, os jornais deles, os amigos que nos traíram, nos roubaram a ilusão, Chico!

De lá veio suave, em portunhol agora, como quem lembra Copacabana: 

- Yo acá sentado en esta piedra de playa, soy un vegetal... Si yo morisse mañana por la mañana, mi falta nadie sentiria". 

- Mas é isso que estou te dizendo, homem, me ajude, não vê! Vamos todos morrer, mas ninguém tá nem aí, pombas, olhe, Papa, precisamos de amor, coragem, humildade, esta, a humildade, está em falta, então se abra, meu, se o sujeito escrever um insulto, uma bobagem, exclua do seu facebook, pronto, sem um pio, que é a melhor resposta. Entendeu-me, né? Abra-se com as pessoas, deixe de ir pelos aspones. A vaidade, na sua posição... e vaidade de quê, de dobrar pobres almas? Não, não foi tu, são teus aspones, burros demais, eu sei. Quer saber, te recomendo um cara que eu conheço para te assessorar, o Bruno Contralouco, vai fazer chover aí, é sincero é pega no ar maldades e tudo, se com um punhal contra armas terríveis, é um jaguar.

- Si. Me gustó, Contraloco? "Medio melón en la cabeza, las rayas de la camisa pintadas en la piel...". Lo quiero conmigo. Mañana por la mañana hablamos. Ahora me llaman... Hasta luego, querido Juán.

- Tiau, tchê Chicão, se manda, mas fica na tua, toma cuidado aí. Eu vou seguir aquela nega que passou me olhando com cara de eu te amo, ai que linda, parou lá fora, na ponta da calçada do bar, aquela nega tem um aperto, meu irmão, me domina, vou segui-la. Tiau. Amei levar um lero contigo, hoje aqui na palafita tá o Salito e mais uns trinta, contando as mulheres, todos te amam e torcem por ti.

- Abrazos a todos, Juanito de La Noche, ciau.

- Tiau, Paquito.

Jussara do Moscão, sentindo o fim da conversa, antes não quis interromper, voa precipitada: - Pergunta a ele se pode nos ajudar a matar os políticos e gorar a Copa da roubalheira, pergunta pra ele...

João responde: - Outro dia, agora já era, Jussara, ele saiu do face, compromissos inadiáveis, me desculpe, o homem é chefe de estado de boa parte da Terra. Mas deixe uma mensagem! 

Esse o João. Leu alto até aqui, recebeu a aprovação geral, e toda a palafita ri gostosamente da sua competência, atrevimento sincero, sem querer vantagem. E ficou com sombras na face. Lembramos-o das comidas, antes ele pediu mais um trago, mas, rosto ainda apertado, sem um sorriso, alega que precisa mesmo sair, combinou com a nega, ela deve estar passando lá no bar já pela décima vez.


Uma hora depois, João já longe, a tigrada espalhada, aqui tudo em paz, sozinho olho para o meu facebook Salito Ainda Espantado. Olho as minhas amizades. Confirmo: tenho muitas pessoas conhecidas e amadas do Brasil e do exterior, umas mais conhecidas da população, outras menos, mas todas lindas e amadas sem falsificações, especiais, copos de vida desde o mais cheio até o mais humilde que a água está vindo, e me sinto orgulhoso de cada um, porque não se afastam do seu povo, dos seus fãs, dos seus amigos, dos seus iguais. São pessoas de amor.

No fundo, acho que o presidente João da Noite saiu-se com um monte de verdades que eu, aqui..., nem pensar em incomodação, deixa assim, mas também saltei para a resteva. Eu, hein? Nunca mais.

*

.
,

.

.

O direito de não o ter

.
Por Janio de Freitas

O maior avanço do Brasil no pós-ditadura é nos direitos humanos. Os neoneoliberais dirão que é nas privatizações, até porque direitos humanos só lhes ocorrem para falar de China e Cuba. Tão logo terminada a era das transgressões desumanas, os direitos humanos se puseram em marcha ininterrupta, acelerada pela Constituição. Mas tudo o que se caminhou nessa direção é ainda muito, muito pouco.

O reconhecimento do racismo, a maior repressão à violência contra as mulheres, a ajuda financeira contra a miséria alimentar, os programas habitacionais e de melhoria material estão sob ataque constante, mas são fatos. Visíveis em suas formas humanas. Nem por serem assim e projetarem benefícios também sobre as classes abastadas, sem as prejudicar em nada, foram capazes de disseminar nelas uma mentalidade menos apegada às raízes das desigualdades brasileiras.

A prisão dos três petistas na Papuda revelou aos não brasilienses o padecimento extra dos familiares de presos comuns. Mesmo que chova e faça frio, são obrigados a dormir na rua como puderem, para conseguir as senhas distribuídas ao número limitado de visitantes às quartas e quintas-feiras. Nenhuma autoridade, local ou federal, deu atenção a isso, nem antes nem depois desse tratamento tornar-se notícia, reiterada para acusar privilégios dos petistas. Aos brasilienses que veem as famílias noturnas, é como se não vissem.

São direitos humanos violentados, no entanto. Repito o que foi dito aqui: são pessoas não condenadas mas submetidas a um sofrimento adicional ao de terem um filho, o marido, o pai no presídio. A explicação: "há visitantes demais". É mentira. São dias de menos para visitas e horários de menos para fazê-las. Se há condições para visita na quarta, pode haver nos demais dias. É só um probleminha de direitos humanos, no entanto, sentido por uns poucos milhares de pessoas.

Entre alguns milhares e vários milhões, porém, não há diferença. As perdas causadas aos detentores de cadernetas de poupança por quatro planos econômicos vêm desde o governo Sarney, e o processo sobre sua devolução se arrasta ao ritmo próprio do que chamamos de nossa Justiça. Coisa de 150 economistas e ex-ministros, diz o noticiário, assinaram um manifesto ao Supremo Tribunal Federal advertindo para os terríveis efeitos que o sistema financeiro, leia-se os bancos, sofreriam com uma sentença favorável à restituição do usurpado aos poupadores --R$ 150 bilhões.

Se tal é o valor que não deve ser restituído, os próprios defensores do calote reconhecem que foram tomados da chamada poupança popular, as velhas e suadas "economias", R$ 150 bilhões que ficaram com os bancos.

O Idec, Instituto Brasileiro de Defesa do Consumidor, que tem cumprido sua utilidade com muita competência, informa que das 1.030 ações de restituição só 15 sobrevivem a uma decisão do Superior Tribunal de Justiça, há dois anos, sobre prazos para as reclamações. Com isso, uma sentença favorável à restituição só totalizaria R$ 8,650 bilhões.

Entre os autores, colaboradores e apoiadores daqueles planos desastrados e, de outra parte, o Idec, este me parece preferível por três razões: está sempre muito mais certo no que faz do que estão aqueles economistas no que se presumem capazes de fazer; há concordâncias importantes com o Idec na OAB; e o Idec não tem ações de bancos, logo, não está defendendo o seu cofre sob argumento aparentemente desinteressado.

A informação do Idec leva à conclusão de que os participantes do manifesto, ou cometem a leviandade de tomar uma posição pública sem saber o que de fato está em questão, ou têm as informações necessárias e valem-se de uma quantia impressionante para evitar que os bancos restituam à poupança popular um valor insignificante para o sistema bancário mais lucrativo do mundo.

Não se trata, porém, de uma questão meramente financeira. É de direitos sociais, de direitos econômicos pelo desrespeito à lei e ao contrato das cadernetas com os depositantes, e, portanto, de direitos humanos pelos males infligidos à vida de milhões de pessoas.

Na quarta-feira, o Supremo adiou o julgamento para 2014. Com pressa, como não se cansaram de reiterar os ministros Gilmar Mendes e Joaquim Barbosa, devia ser concluído só o processo do mensalão.

*

NE: A charge do Rico não consta no original.

.

Boêmio sem amor. Que Vicente Celestino me desculpe...

.

Três da matina em Porto Alegre. Chego em casa e na frente do prédio a gatona Black Bloc (isso admiro nela, além de toda aquela beleza envolta em preto brilhante, daquele seu jeito de rainha, educada, simpática, terna, ai meu Deus: ela é de chegada, na hora do pega não quer nem saber, e odeia banqueiros, como eu) me diz, vozinha provocante, olhos negros luzindo, rosto aberto, sincero: “Chegando cedo, vizinho, e sozinho...”.

Arriada. Respondo gudi naiti, gurias, e emendo que chego sozinho, dona, porque acabei de dizer ao garçom que eu quero que ela morra, o sujeito deve estar pensando que pirei, e sigo andando até a entrada, mas contando, um, dois, vôo até vinte milhões, até passar a vontade de dizer a ela Entremos juntos, querida, quero te mostrar a minha coleção de discos, sei que ela gosta de blues, iria desmaiar ao ver a negada de Saint Louis que tenho. Nada de magrela, essa é de parar o trânsito, coxuda, uns peitos..., ai meu Deus, mas sabe como é, vizinhança não mesmo, daqui a pouco o apê fica visado e perco a privacidade, imagine uma vizinha e parentalhas cubando, anotando, fotografando, tuas entradas e saídas, com quem veio e quem saiu, horários e tudo. Eu, hein. Ou pior: de repente arranjo uma aliança, para depois andar todo bobo alegre com uma argola no dedo anular esquerdo. Deixo isso para o seu vizinho, mero seu-vizinho mas que anda com cara de pai-de-todos por causa da grana desviada. Eu, hein?

Hoje à noite o amigo Ronaldo Giacometti lembrou de Vicente Celestino e saio à caça do meu elepê, pensando que as globos passam tanta porcaria enlatada dos terroristas americanos, e aquele filme, que fim levou? O disco eu tenho, vinilzão antigo.

Se a Blacbloca trintona, ou quarentona?, como diz Luciano: quarentã, que parece trintã, daqui a pouco ouvir O Ébrio vai pensar que eu pirei. Deixe que pense.

Tiro a droga dos sapatos e meias, o terno preto, atiro longe a gravata, ah..., outra coisa. Camisa regata do Peñarol, bermuda azul e chinelos de dedo. Ô vida boa, só me falta mulher, uma que não fique aporrinhando, cobrando, outro dia há de aparecer, eu hein, não saio à procura pelos bares porque sei que é bobagem, isso não acontece, espero sim que o inesperado me faça uma surpresa, como disse o Johnny Alf, algo natural, só assim para valer a vida. Espero, tenho tempo.

Puta que pariu! Achei!, depois de meia hora folheando capas, não sei quem vem aqui e deixa tudo em desordem, é a Nana Caymmi dentro do Scarlatti, o Emílio descapado, a Luciana Souza dentro do Jamelão, o Jamelão dentro do Nelson Gonçalves, que foi visitar o Nei Lisboa, que não tava em casa e deixou em seu lugar o Lucho Gatica, que cedeu sua moradia para a Elizeth Cardoso, a Elizeth que emprestou a casa para o Telmo de Lima Freitas, que cedeu seu rancho para o Adoniran Barbosa, o Roberto Ribeiro e a Clara Nunes espremidos dentro do Mozart, que está desaparecido com suas concertantes, não me surpreende, esse é louco de atar. A Libertad Lamarque se mudou para o Nat King Cole, adiante o João Nogueira reclama que assim não dá, ele e mais cinco apertados num álbum de jazz, um deles o Luiz Melodia, que exclama que loucura, isto parece a cabine 103 do hospício do Engenho de Dentro, a seguir ouço um choro de menina e vejo a casinha da Nilze Carvalho abandonada, isso não se faz, o Zeca é outro que tomou chá de sumiço, deve estar sorvendo uma gelada no bar da esquina, o seu Cartola deu uma saidinha junto com a Jovelina, encontro a Lia de Itamaracá aborrecida num disco que não é meu, o Arthur Moreira Lima emputeceu e meteu o pé na estrada, uma confusão danada, o Lúcio Cardim se instalou na residência do Lupicínio, bem, esses se entendem, mas o cara que mexe nos meus discos parece que bebe, só falta ter-me arrebentado a agulha, a última. Encontrei um maço de cigarros com o Aldir Blanc, de uma marca que eu fumava, ah, Vida Noturna, depois vou botar. Miro a imensidão de discos que não cheguei a folhear, achei logo o seu Vicente, só meia hora, e imagino o trabalhão que terei para organizar, uma semana, por baixo.

Não quebrou a agulha, não. Vicente inicia recitando toda a felicidade do mundo, vida boa, amigos, mulher: Nasci artista, fui cantor, ainda pequeno levaram-me para uma escola de canto. O meu nome, pouco a pouco, foi crescendo, crescendo....

Logo está dizendo alto "Já fui feliz e recebido com nobreza até, nadava em ouro e tinha alcova de cetim, a cada passo um grande amigo em que depunha fé, e nos parentes, confiava sim", a velha do apartamento de baixo bate com o cabo da vassoura no teto, acho que gostou da minha escolha musical, me empolgo, e chego à sacada com um copão de uísque na mão, o vozeirão do cantor me segue, inundando a Cidade Baixa, bah, me emociono ao pensar que alegro as pessoas, e vou espiar a mulher de preto lá embaixo, me fazendo que é por acaso. Preciso me organizar, amanhã arrumo os discos, pois algo me diz que esculhambei mais do que já estava.

Devolvo o aceno da Blacbloca que segue na entrada do edifício, de lero com umas Blacbloquinhas. Ela abre um enorme sorriso e lá de baixo exclama: “Pirou, boêmio lindão?”. As pequenas riem risinhos curtinhos.

Arriada, ora lindão, com esta cara. Pirei, sim, linda é a tua bundinha, me aguarde, penso, e abano de novo, começo a achar que não tem nada de mal tomar uma bebidinha e trocar uma idéia com a moça, somos "de maior", e assunto teríamos, pois outro dia, quando me viu passar de camisa com o 3 nas costas, listrada em amarelo e preto verticais, ela sorriu e disse que sempre amou o Peñarol, desde menina. Ai meu Deus. Volto para dentro, agora com um calorão no peito.

Será que as alianças estão caras? Essas joalherias são um assalto, mas faz tanto tempo a última vez, talvez hoje não seja tanto assim, na época eu que ganhava muito pouco, é isso. A música do seu Vicente deixa a gente indeciso, vai que. Que nada, não quero nem saber, azar, ele que me desculpe, para mim há de dar tudo certo. Quando eu for à joalheria no caminho comprarei um capuz. 

Corro novamente à sacada, ela me olha e com as mãos sinalizo que estou descendo, ela ergue os braços ao céu, em direção à sacada, com o corpo dizendo, reclamando, pedindo, Vem, seu bobo, há meses te namoro! Ai meu Deus. Desço assoviando o samba do João, cabeça posta na letra do Aldir, "...mas hoje eu estou de bem comigo, e isto é difícil...".

*

A injusta árvore de Natal

.

Recebi agora, urgente, para somar à postagem anterior. Segundo os boêmios do Botequim do Terguino, nesta semana foram montadas muitas árvores, no Congresso Nacional, primeiro, logo em Câmaras de Deputados e Assembléias Legislativas de todo o País.

Deixa assim, não vamos misturar charges com fotos. Vai aqui, em separado. Eu acrescentaria empreiteiras, a consultoria do gato Palocci, gabinetes de alguns governadores, eikes, itaús, tantos, por aí...

Mas é impossível não observar que os amigos, ao enviarem, declaram que andaram bebendo. Ora, o tadinho do bichano, se tem a mão ligeira é somente para o básico sustento, surripiar uma cabeça de peixe, um resto, uma refeiçãozinha qualquer.

Outra coisa são aqueles elementos que roubam do seu País, das suas crianças (não das deles, que julgam melhores que as nossas), brutais seres que envergonham a raça humana.

De todo modo, miremos. Lindos!

.

Comoção no botequim, n'A Charge do Dias

.

Ontem à noite a sessão de "O boteco pensa", evento que se fere duas vezes por mês no Botequim do Terguino, foi cancelada. Haveria palestra do boêmio Aristarco de Serraria, mas o palestrante, tomado de fúria momentos antes, não apresentava condições psicológicas adequadas, segundo suas próprias palavras, para discorrer sobre o tema que escolhera: "A mensagem de Diógenes, o Cínico". Antes havia esclarecido: "Este que morava num barril, tendo como únicos bens um alforje, um bastão e uma tigela, e que em meados de 350 A. C. andava com uma lanterna acesa em plena luz do dia à procura de um homem virtuoso, gesto que, se fosse em Brasília, estou certo de que ele sequer tentaria". Por falar em Brasília, o filósofo também ponderou aos companheiros: "Que fique claro que o Cinismo era uma doutrina filosófica grega que pregava as vantagens de uma vida simples e natural, e não essa imoralidade e falta de vergonha que assistimos diariamente".

A turma compreendeu, pois já basta o problema de que sofre o sábio, que faz com que por vezes sinta tudo girando ao seu redor, copos, garrafas, os carros que passam. Outro dia andou se incomodando e ao se encaminhar ao Mercado Público para comprar peixe a Praça Montevidéu, com Fonte Talavera e tudo, levantou vôo junto com o prédio da Prefeitura, ele retornou ao bar, mas jura que a Praça e o prédio o seguiram, fazendo volteios no ar. Bem, pelo menos isto é o que ele sente.

O que abalou o nobre empinante foi uma das notícias da sessão diária "Notícias do Notibuc", apresentada momentos antes por Luciano Peregrino. Aliás, metade da platéia precisou de atendimento médico, prontamente fornecido pelo doutor Frederico Garcia Lorpa, membro da confraria, que a uns ministrou cerveja, a outros caipirinha, aos casos mais graves Dyabla Verde, o absinto da casa, também chamada de "Losninha".

Ó trilhões de leitores, preparem-se para uma indisposição. Os cardíacos e as pessoas com pressão alta estão terminantemente proibidos de seguirem lendo, pulem esta parte e vão direto às charges. A novidade que deixou os empinantes estupefatos e quase os mandou para o hospital foi assim lida por Luciano: 

- Atenção, tigrada, jornal Ucho.info: o mensaleiro José Dirceu pretende ser gerentalha de um motel de propriedade de um sujeito dono de um catatau de emissoras de rádio, com salário de vinte paus, em troca da liberação, pelo governo, de um canal de televisão, ressuscitando a extinta TV Excelsior. O cargo de gerentalha será de fachada, na verdade instalará no tal de motel, que passará a chamar-se "metel", a sua central de lobbyes, pois o elemento é lobista, nome que dão à picaretagem de mexer pauzinhos dentro do governo para beneficiar este ou aquele mediante polpuda comissão, assim chamada, a comissão, pela hipocrisia nacional, pois na verdade essa pecúnia tem outro nome. Além disso, estão querendo confundir regime semi-aberto com aberto. Semi-aberto é colônia penal, plantando batatas ou carregando pedras, e não essa pouca-vergonha que estão armando. 

Pra quê: os boêmios que não desmaiaram ou sentiram-se mal, isto é, os que conseguiram falar, explodiram em impropérios. Carlinhos Adeva, o diretor jurídico do Partido dos Boêmios (em constituição), estendeu-se um pouco:

- Isto é um acinte! Agora estão insultando a inteligência alheia em plena luz do dia! Moleques! Descarados! Vagabundos!...

Suas mãos começaram a tremer, deu de gaguejar, e logo precisou também ser atendido pelo doutor Frederico, que aplicou-lhe uma dupla de Dyabla.

Bruno Contralouco disse que outro dia iria vestir a sua roupa de Black Bloc para fazer uma visitinha a "certos uns". Mesmo sem precisar de medicação exclamou para o Portuga:

- Vou precisar de um remédio, Portugalino, salta um chope e um liso de trigo-velho!

Uma relativa calma sobreveio na hora da eleição das obras do dia, que vão duplicadas vez que no fim-de-semana não houve votação, estavam ocupados demais com cantorias e fuzarcas. Ficaram com as seguintes:

Myrria.

Nani.

J. Bosco.

Jotapê.

Miss Leilinha Ferro, que como coordenadora tem direito a uma a solas, ficou com o Cazo.

A coluna A Charge do Dias leva esse título pelo seu idealizador, o mestre Adolfo Dias Savchenko, que um belo dia se mandou para a Argentina, onde vive muito bem. Sucedeu-o na coordenação a jovem Leila Ferro, filha do Terguino, quando os boêmios amarelaram na hora de assumir o encargo. Antes eram dois butecos, o Beco do Oitavo e o Botequim do Terguino, que.., bem..., se fundiram  no ano passado (veja AQUI), face a dívidas com o sistema agiotário. O novo bar manteve o nome de um dos butecos: por sorteio ficou Botequim do Terguino, agora propriedade dos ex-endividados António Portuga e Terguino Ferro.