Por Alex Moraes *
Mormaço. É sete da noite em Porto Alegre.
No túnel, um barulho ensurdecedor de carros
que passam freneticamente.
Na universidade, vozes monocordes carregam o ar com conhecimentos seculares e mofados
Numa esquina qualquer, um pedinte imundo estende suas mãos à gente que passa: "uma moeda..."
No Hotel Plaza, servem coquetel suntuoso e falam em alemão, inglês e francês.
O boliviano, na praça da Alfândega, entoa cantos folclóricos em espanhol.
Cada pessoa tem seu cheiro.
Os odores mesclados produzem o fedor
da grande cidade.
Velhas e escatológicas galerias subterrâneas
são as veias que transportam
os fluidos da metrópole.
Fluidos expelidos no imenso
lago turvo sobre o qual a cidade
dorme debruçada.
Esticada ao lado da sua fossa de urina e fezes, a urbe cai em sono perturbado.
Porto Alegre sonha com meninas violentadas em praças sombrias,
com presos seviciados nas celas do Presídio Central,
Com crianças entorpecidas pelo solvente,
com homens que, no interior dos seus
palacetes, sorriem sorrisos limosos
e brindam à barbárie da qual dependem.
*Alex Martins Moraes (foto à Carlito Gardel), 15/06/1988, poeta, gaúcho de Porto Alegre, é estudante de Ciências Sociais, com ênfase em antropologia. O Rei da cidade.
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