Futebol é amor, amor que estragaram

.

Enfim, cheguei em casa. Um luzeiro sem fim, os vizinhos presentes com suas famílias, uma invenção da Negra para juntar dinheiro para uma Fundação, pagando churrasco de picanha. Passa, a turma vai esclarecê-la. E os vizinhos deste barrio são honestos, pau-ferro, gosto deles.

Aqui na periferia me sinto como se estivesse em Rocha.

Mas o que me traz ao computador é o golaço de Román Riquelme, do qual antes não pude falar. De cinema, o gol da década? Na coragem e na catega, quem não arrisca não petisca.

Vi nas televisões de Brasil, na terça-feira, pela mão de um menino que passava de um canal a outro, os otários da rede Bandeirantes e os bundinhas de um canal fechado.

Paulistas, esses da Band, ainda bem que não vi um idiota do mato que não sabe nem falar e é ídolo daquele narrador velho e falso, deixa pra lá..., mas sofri muito com o imbecil comentando partidas, ao lado o animador de circo. Tudo ali é lixo, como os donos.

Para minha surpresa, apareceram, no conjunto, dois caras com mais de um neurônio. Exultei, enfim! Em cinquenta apareceram dois que disseram coisa com coisa. Milagre! Até então eu achava que todos os empregados dessas bostas eram parentes do dono, ou malucos lá colocados pela força do povo da escuridão, leia-se a torcida que ganha 2 mil por mês que vai dar a bunda para analfas, gladiadores de sei lá o quê, que ganham 1 milhão, nem no tempo das arenas antes de Cristo, de se matar na espada, a massa era tão burra assim.

Falar nisso, outro dia João da Noite falou que é uma santa ingenuidade imaginar que os múmios darão boas escolas para todos. Isso significaria a sua completa derrocada ao cabo de 30 anos, se tanto. A minha surpresa não foi ele dizer que eles não farão isso jamais, escola e professor que se fodam, os filhos deles estudam em particulares, depois em universidades norte-americanas, para nos trazer os valores do invasor e dono de tudo, em preparativos para governar nosso Brasil, seguindo à risca o que Aristóteles apregoava há 2.300 anos. Não, isso eu sabia. O que me surpreendeu foi a "ingenuidade", me pegou, caí de costas: como tenho sido ingênuo. Passar horrores nesta vida, talvez não tanto quanto os humanos da escuridão, de nada me serviu, pois sou ingênuo. Um Jesus Cristo de araque, pois nem Jesus foi ingênuo assim. Custe o que custar, eles precisam do povo da escuridão, jamais permitirão que saiam do escuro, e há ingênuos que sonham com a fuga dessa perversa prisão. Perversa é pouco, uma ignomínia que joga culpa em cada pensante. Em cada covarde. Em cada um que pensa em amealhar, sabendo que a riqueza desmedida, ou qualquer riqueza, só se constrói à custa de animais humanos de carga.

Sou um ingênuo. E deixei-me levar por uns analfabetos, que mentiam boas intenções e hoje são ricos de dinheiros. Coitados. Era ingênuo, até anteontem. Abraço, Juan de la Nochecita, hermano mio.

Ã..., voltando. O cara da Bandeirantes é um careca, por opção, suponho, posto que um homem novo, ex-goleiro do Corinthians, que defendia no programa o arqueiro do Palmeiras que tomou um frango daqueles no jogo em que o Verdão foi eliminado da Libertadores de America. Tinha um desvairado atacando o guarda-metas do Palmeiras com uma fúria incontrolável, deve ser parente do dono, pois só viu bola no cinema. Dez a zero para o careca, um sujeito com ar simpático, amigão, pois matou a pau: só toma frangaço, em primeira divisão, um grande goleiro. Eu era menino e vi o Manga tomar o maior frango da história, na sua estréia no Internacional de Porto Alegre, contra o Vasco da Gama, no Rio. O meia Zanata bateu lá do meio do campo, ela veio chorando, Manga abaixou-se para pegá-la, já mirando os companheiros na escolha para quem a daria em contra-ataque, e... plift, escorreu das mãos, Manga teve um sobressalto e inutilmente tentou recuperá-la. Uma vergonha, o Rio Grande do Sul emudeceu. E era jogo importante, semifinal de algo. Na sua estréia no Inter, estréia do maior goleiro do mundo, dos que vi, que a seguir encheu o Beira Rio e o sul do mundo de glórias, com Figueroa e todos daquele timaço.

O outro, do canal fechado, disse que sentia um cheiro ruim no ar, em relação à partida Corinthians x Boca Juniors. Quase o mataram, os parentes do dono. Ele baixou o tom, tal a pressão dos seus colegas - que Deus me perdoe -, mas pelas suas feições sentia um fedor daqueles. Matou: eu aspirava esse cheiro desde Buenos Aires. O nome do analista é Helena, Ari ou Alberto. Basta o cara ter um neurônio e meio para temer a camisa do Boca, com Riquelme no meio, em jogo decisivo. E aquele monte de idiotas lá papagaiando, pressionando o homem para que concordasse com eles, seja lá as bobagens que estivessem dizendo. O Helena se manteve firme. Era um fedor danado, que bom, para o Boca, que os paulistas não o sentiram.

Um nojo ouvir essa gente, chegou um momento em que pedi ao guri para trocar para a TV Cultura, qualquer que fosse a programação de lá. Falar para o povo da escuridão dá nisso, precisam vender o estômago.

Nada disso eu queria falar. Queria dizer o seguinte: os múmios começaram a cair em si, que isso de transportar futebol de salão para o gramado é uma fria. Passa para o lado, devolve, ao outro lado, devolve, passa para o zagueiro de área, de novo ao meia ou lateral, atrasa novamente... estourou o saco de todo mundo. Feito matilha de loba puta, ou pior, hienas, esperando o erro da vítima, e pagando milhões para uns merdas que só tem preparo físico, muitos com auxílio de ponta de agulha. 

Autômatos, que entram em campo a berros de auto-ajuda vinda do vestiário. Acabou.

Há que se ter amor. Há que se ir para cima, com fé no taco, mesmo se abrindo um pouco lá atrás.

Covardia é para matilhas rondando presa. Os que viram isso estão se dando bem. Barça naufragou com Messi e tudo por quê?

Porque as supostas ovelhas se deram conta da covardia dos lobos, ou hienas, ricos. Ainda estamos no comecinho desse processo. Quem viver, verá.

Aproveito para informar à nação a minha defesa predileta: no gol, Peixoto. Depois Jardo, Bife, Zanchi e Tailor. A meia cancha fica para outro dia. 

Simples assim, salão não combina com grama. Só falta coragem para muitos que se submetem. Na arena, como na vida, nessa politicagem que vemos, antros de hienas riquíssimos... é tudo igual.

Hoje o Grêmio entrará em campo em Bogotá com esse problema. Se deixassem seu riquíssimo técnico trancado e amordaçado no vestiário, e dissessem ao meia esquerda, aquele moço mais velho da turma, é contigo, jogue aí e empurre o pessoal, seria melhor.

Salve, Román.

.